Poema basado en un documental francés sobre la guerra civil

De los barrancos truenan las bombas.

Hay mujeres heridas que cargan con sus niños

muertos.

Todos o cojos, o ciegos, o tuertos.

Pero todos niños.

Juegan cómo en el parvulario

a ser mayores.

Malditos infantes

igual de infantiles que antes

ahora juegan en infanterías.

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