Berlín, París, Puerto Príncipe, La Habana y aquí.

Azules son las olas del mar verde.
Aunque tristes, vivas son y rompen.

No es que me encuentre mal,
Es que no me encuentro.

En… ¿Berlín?; a 24 de Enero de 1949

Querida Julianne,

Te escribo desde lo alto. El avión acaba de despegar, las azafatas pasean por los pasillos advirtiendo que debemos abrocharnos el cinturón. Habrá turbulencias, supongo; otro motivo tan grave no tendrían para pasearse por aquí. Puerto Príncipe queda lejos. También lejos queda París, fluorescente.
Traigo una imagen cruda de Alemania. Las calles destruidas no ayudan, ni mucho menos, a iluminar el cielo, siempre oscuro y nublado. ¡Ay, Julie! Espero volver pronto a París, en cuanto haya terminado con esta cruel batalla interior. Espero sobrevivir a Puerto Príncipe, con la sonrisa puesta. Espero, y supongo que nada en esta vida sea peor que Berlín.
Hace tiempo que no te escribo, pero no es sólo a tí. Solo en los momentos tranquilos escribo, y de ellos no he tenido muchos. Tú sabes cómo soy, y que sólo el silencio, sueño y descanso juntos me permiten hacerlo. El cielo es el mejor lugar para ello.
El suelo es horrible. Me encuentro rodeado constantemente de un túmulo de fotógrafos, ruido y falsedad. Nada de ello me ayuda a sobrevivir sin ti. Me quedaré en Brasil durante un tiempo, supongo, pues si volviera a París, estaríamos tú, yo, y los demás.
Miro y busco desde el cielo, a las nubes y al suelo. Dentro de poco sobrevolaré Francia, y con suerte París. Te saludaré desde aquí.

Hasta pronto; Ricciard.

Julie cerró el sobre y lo deslizó sobre la mesa hasta el otro vértice. Allí estaba Anton, con los ojos cerrados, escuchando.
—No quiero verlo, mamá. Ya ha pasado mucho tiempo, olvídalo.
Anton extrajo un fino cigarrillo de su caja.
—¿Y si vuelve?
—Si no ha vuelto aún es porque no lo hará nunca- Anton se encendió el cigarrillo y lo chupó con afición.
—¿Cómo lo sabes?
—¡Pero mamá, en serio! ¿Cuánto hace de eso, medio siglo?

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